Je n'ai pas donné de nouvelles depuis quelques temps... Alors, je suis en train de reprendre le manuscrit de Dragon Noir que j'avais du mettre de côté en raison d'un déménagement. En relisant les 200 000 signes déjà écrit, j'ai trouvé que l'histoire manquait de liant, que l'actualité avait impact l'intrigue et que les personnages avaient beaucoup évolué dans ma tête par rapport au projet initial. Comme j'ai envie d'écrire un livre que je voudrai lire... Et que je fais ce que je veux (ou presque ! clin d'oeil à mon éditeur),  je préfère remettre l'ouvrage sur l'établi.

En parallèle, j'écris aussi une biographie de David Guetta. Quel rapport me direz-vous ? Et bien, mon premier thriller, Le Chant des Âmes, dévoilait les coulisses des rave-parties... Et David Guetta est un DJ, certes décrié par les puristes de la techno, mais aussi un personnage avec un parcours hors-norme...

Je vous distillerai des news au fur et à mesure... En attendant, je vous conseille en vrac les thrillers ultra réalistes de DOA que je viens de découvrir, Putain d'histoire de Bernard Minier qui m'a scotché et super énervé, la trilogie de Ghislain Gilberti, et les deux premiers tomes d'une autre trilogie, W3, signé du couple et duo Jérôme Camut & Nathalie Hug.

La Grammaire du tueur... Inédit

Un texte, court, écrit pour le Trophée des 2M à l'invitation d'Eric Maravellas (auteur de La Faux Soyeuse)

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http://stodena.blogspot.fr/2015/02/la-grammaire-du-tueur.html

Sinon...

Ça commence comme ça…

Quand vous vous adressez à moi, dîtes : « Vous » S’il vous plaît…

Sa main droite se contracte, s’agite, s’agace. Le jeune homme inquiet serre fort la crosse rainurée du pistolet automatique qu’il malaxe entre ses doigts, comme s’il voulait l’écraser, la réduire en copeaux de métal. Il s’est retourné et dévisage le vieil homme qui vient de lui adresser la parole. Son audace le stupéfie. L’étonne aussi. Est-ce du courage ou de l’inconscience ? Ou juste un vieux con qui fait son numéro ? Le jeune homme avec le pistolet automatique prend un air mauvais, renifle, fait une drôle de moue avec le haut de sa lèvre. Comme s’il imitait la lippe de Billy Idol dans le clip vidéo de Eyes without a face. Sauf qu’il ne sait pas qui est Billy Idol. Le jeune homme à la main droite maintenant rigidifié est bien trop jeune. Comment pourrait-il se souvenir ou même connaître un vieux rocker passé de mode à la toison peroxydé des années 80 ? Et sans que rien ne l’annonce, le jeune homme à la nuque raidie par la peur se détend et se met à sourire. Largement. Une grande banane qui lui barre le visage et lui fait soudain une bouille de gosse. Le jeune homme est maintenant hilare.

- Comme tu veux le vieux, dit-il en insistant avec une joie mesquine sur le « Tu »… T’es trop, toi.

Et presqu’aussitôt, comme par un effet de balancier, ses traits se crispent. Son sourire se fige. Le jeune homme qui souriait porte sa main libre, la gauche, à la hauteur de sa clavicule, là où une tache humide a commencé à s’élargir et à imprégner d’une auréole luisante son T-Shirt noir siglé d’une marque de luxe. Dolce Gabbana. Une balle perdue. Ou bien placée. Tout dépend du point de vue. Le jeune homme mal placé ferme ses yeux aux longs cils noirs qui lui donnent un air doux. Il sent, il sait qu’il va mourir. Il se mordille la lèvre du bas comme un dur mais ne peut contenir un gémissement de souffrance. Comme le glapissement d’un chiot…

- Ta gueule, Amedy ! J’entends plus les keufs.

Celui qui vient de parler est plus loin, à l’entrée de la boutique. Caché. Juste derrière les présentoirs avec les shampoings pour hommes en vitrine. Il s’appelle Chérif. Il fait comme il a vu dans les films d’action à la télé. Jason Statham, Stallone… Sans vraiment s’en rendre compte. Il a collé sa longue silhouette le long du mur pour qu’aucun des tireurs d’élite du RAID ou du GIGN – il ne sait pas à quelle unité appartiennent les hommes en cagoule qu’il a entraperçu – ne puisse le coincer dans son collimateur. De temps en temps, il passe une tête pour tenter d’apercevoir ce qui se passe au bout, sur le boulevard. Il le fait à intervalles irréguliers. Il se dit qu’il est plus malin que ceux dehors. Peut-être…

La circulation a été complétement interrompue par la police dans ce coin du XIVème arrondissement de Paris. Putain ! Qu’est-ce qu’il fout là ? Chérif n’en revient pas du nombre d’uniformes qui grouillent là-bas, juste en face. Tous ces flics mobilisés pour eux deux ? Des types des forces spéciales ? Au fond de la bijouterie, Amedy geint de nouveau. Il n’en a pas pour longtemps. Putain, putain, putain ! Chérif voudrait se taper la tête contre les murs. Peut-être que ça lui remettrait les idées d’équerre. Ce n’était qu’un petit braquage. Rien de plus. Tout devait se passer sans problème. Ce matin encore, ils avaient répété leur casse avec du papier et des feutres dans l’appartement de Bagnolet où ils créchaient. Vite fait. Bien fait. C’était le plan.

En fin d’après-midi, ils avaient fourré les deux Kalachnikov et le pistolet automatique 9 mm récupérés auprès du gros Zak dans un grand sac de sport, et ils avaient filé sur un gros scooter, un Suzuki noir 650 cm3, en direction des Champs-Elysées. Ils l’avaient laissé sur le trottoir en face de la boutique. Avec les clés dessus. Et en marche. C’était un petit risque à prendre… Mais qui irait le leur piquer dans les beaux quartiers ? A part quelqu’un comme eux. Bah ! Bah ! Bah ! Quand ils avaient jailli avec leurs cagoules sur la tête dans la boutique Cartier de la rue François 1er, au début, personne n’avait réagi. Chérif avait pourtant lâché : « C’est un cambriolage. Tout le monde à terre. » Trop bas. Ou quoi ? C’est le ton qui n’y était pas. Il s’y était repris à deux fois. Vexé, il avait fini par gueuler un bon coup : « Putain ! Je vous braque les enculés ! Foutez-vous par terre ! » Là, tout le monde s’était exécuté fissa. Soit dix-sept personnes. Amedy avait sorti les menottes. Il n’avait que trois paires. Il avait regardé Chérif qui avait secoué la tête pour signifier : « Laisse béton. » Chérif avait alors désigné celui qui avait l’air d’être le responsable, et lui avait signe de se relever et de le rejoindre. A voix basse, il lui avait commandé d’ouvrir les vitrines. Pendant ce temps, Amedy braquait sa Kalach’ sur les employés et les clients restés collés au sol. Tout se passait bien. Personne ne bronchait. Juste des sanglots étouffés. Une brune à la chevelure soyeuse et à la peau mate en tailleur gris qu’il aurait bien consolée. Chérif sourit mais se ravisa. Dehors, elle ne l’aurait même pas calculé. Il fallait la thune. C’était comme ça que le monde tournait. No money, no techa ! Chérif avait raflé les bagues, les solitaires, les montres avec des diamants. Une vitrine, puis deux, puis trois… Les sirènes des voitures de flics avaient tout changé. Trop près. Trop tôt. Il fallait filer. Vite ! Chérif ne pensait pas que les « rnouchs » rappliqueraient aussi rapidement. Il avait saisi l’empaffé en costume par le col de sa chemise immaculée et lui avait craché au visage : « C’est par où la sortie ? » Apeuré, le responsable de la bijouterie avait indiqué une porte dissimulée au fond du magasin. Chérif l’avait propulsé devant lui, comme un bouclier. Amedy les avait rejoints et ils avaient filé tous les trois par derrière. C’est en débouchant dans une rue adjacente que la situation avait commencé à vraiment merder. Les flics étaient déjà là. Chérif avait poussé le mec en costard dans leur direction pour faire écran, et s’était précipité vers le scooter garé à l’angle. Derrière, Amedy avait ouvert le feu… Tac-tac-tac-tac-tac. Une rafale. Tac-tac-tac-tac. Une deuxième. En face, ils n’avaient pas fait que se planquer. Les schmidts étaient remontés. Ils avaient répliqué. Aussi sec. Sans toucher Amedy. Chérif l’avait récupéré de justesse, et ils avaient filé en deux roues, manette des gaz poussé à fond, vers la Seine pris en chasse par plusieurs voitures de flics et des motards. Au début, Chérif croyait avoir réussi à les semer. Et puis, l’adrénaline lui avait fait faire une connerie.

A un croisement dans le XVème arrondissement, il avait dérapé sur des pavés humides. Ils avaient chuté, et le scooter était allé se fracasser contre un bout de trottoir. Amedy l’avait aidé à se relever, mais Chérif s’était fait mal en tombant. Toute sa jambe droite avait été salement entaillée au cours de la glissade. Il pissait le sang. Autour d’eux, la foule les regardait, stupéfaite. Puis un cri avait retenti quand Amedy avait brandi en l’air sa Kalach’… Les gens s’étaient baissés, d’autres avaient reflué. Les sirènes se rapprochaient. Chérif avait avisé une rue calme sur le côté, et avait fait signe à son camarade. Il avait commencé à clopiner sur le macadam, suivi de près par Amedy. Un coup de feu avait retenti. Chérif s’était retourné. Amedy n’avait pas lâché la Kalach’ mais s’était appuyé contre une voiture à l’arrêt. Il regardait sa main gauche qu’il venait de porter à l’épaule. Elle se couvrait déjà de sang. Chérif leva la tête. Un hélicoptère survolait la zone. Bordel, bordel, bordel… Au bout de la rue, vers le sud, à trois cents mètres, un bruit de dérapage. Une Renault Mégane blanche et bleu de la police nationale venait de se mettre en travers. Courbé en deux, le conducteur sortit par la porte avant et fila se dissimuler derrière le véhicule avec son collègue. Chérif regarda autour de lui. Il y avait ce salon de coiffure juste en face.

- Amedy, on bouge ! Commanda-t-il en désignant la boutique d’un coup de tête rageur.

***

Une heure après, leur refuge improvisé était devenu un piège permanent. Aucune issue possible. La porte à l’arrière débouchait dans une courette entourée de trois murs de béton infranchissables. Ils étaient coincés. Avec une seule Kalachnikov. Amedy avait lâché la sienne pendant sa fuite. Il lui restait son 9 millimètre. Ils avaient aussi une grenade. Et un otage. Ce vieux con qui venait de la ramener avec son vouvoiement.

Dehors, un négociateur invisible les interpellait de nouveau avec son haut-parleur. Tout le monde devait l’entendre dans la rue. Ils étaient cernés. Chérif le savait. Il regarda le grand sac de sport qui gisait à ses pieds avec leur butin. Et quelque chose se brisa dans sa tête. Comme dans un brouillard, il entendit le vieux qui répétait : « Vous… Dîtes-moi vous. S’il vous plaît ! » D’un coup, Chérif sortit de sa cachette, offrant son dos comme une large cible aux tireurs embusqués. Il braqua son fusil mitrailleur vers le fond de la boutique, là où se tenaient Amedy et le vieil homme. Il rugit juste :

Et moi, je dis : « Tue ! »

Chérif ne sut jamais si le vieux l’entendit. Dans son dos, le bruit des détonations couvrit sa voix pendant qu’il s’écroulait.

C'est pas une blague, c'est un blog !: Trophée des 2M - Une vingtaine d'auteurs en lice et deux outsiders

C'est pas une blague, c'est un blog !: Trophée des 2M - Une vingtaine d'auteurs en lice et deux outsiders

Sympa de découvrir Le Chant du Diable dans la sélection Cultura 2014 à côté de Franck Thilliez et RJ. Roger Jon Ellory, Michel Bussi et Eric Giacometti e Ravenne Jacques

Le Chant des Âmes et Le Chant du Diable en chroniques vidéo...

Quand Gérard Collard chronique Le Chant des Âmes et le Chant du Diable

Le Chant du Diable sur Au-delà du mal, le blog des thrillers

Extrait

La manière dont Frédérick Rapilly rédige ses thrillers est formidable. Peu de dialogue (certes) mais une prose infernale, sans pause, descriptive, franche, et très, très littéraire. J’adore ! Le chant du diable est la suite de son premier thriller, Le chant des âmes, que je n’ai pas encore lu (je n’ai pu acquérir le premier avant le second), et cela ne m’a aucunement gêné dans ma lecture. J’ai dévoré ce livre en deux fois deux heures et y ai repensé durant les trois jours qui ont suivis. Tourner ces pages est la garantie d’un voyage où l’auteur vous propulse comme une marionnette, tout autour du monde. La France, La Thaïlande, l’Espagne… A la recherche désespérée d’un tueur abominable, dénué de pitié qui, comme signature, décapite ses victimes et colle les têtes aux mains d’autres victimes toujours en vie. Non, vous ne rêvez pas ! Voilà de quoi est capable notre tueur. Dégoûtant, et c’est rien de le dire.

Une réussite absolue.

Alors prenez une demi-heure et foncez chez votre libraire commander ces deux romans : Le chant des âmes et Le chant du diable.

http://lesthrillers.canalblog.com/archives/2014/04/12/29648755.html

Rendez-vous à Pont-Péan le week-end prochain pour Mine de Polars...

Pour la troisième année, la commune de Pont-Péan organise le festival Mine de polars du 4 au 13 avril 2014. Il met en lumière les multiples aspects d’expression du polar et ses acteurs. Découverte, plaisir, culture, diversité, rencontre, mais aussi suspens et intrigues… donnent le ton de ce festival en pleine expansion. Auteurs, éditeurs, libraires, lecteurs, joueurs, enfants et parents se retrouvent autour d’une programmation joyeuse qui offre à chacun selon ses attentes. Au programme : dédicaces, ateliers, concerts, spectacles, projections, tables-rondes, lâcher de livres, concours de nouvelles « Mine de polars », remise des prix jeunesse Baker Street… Du 4 au 13 avril 2014, les habitants du bassin rennais pourront explorer leur Mine de polars !

Rançon du succès, le festival Mine de Polars se dote pour la première fois d’un parrain. Et pas n’importe lequel ! Il s’agit du journaliste et écrivain Frédérick Rapilly. Ce n’est pas un chef mafieux, mais un DJ à ces heures perdues… Ses deux thrillers – Le chant des âmes et Le chant du diable – se déroulent d’ailleurs dans les milieux technos.

Bien entendu, le Collectif rennais Calibre 35 sera présent en force à Mine de polars avec Isabelle Amonou, Claude Bathany, Nathalie Burel, Hervé Commère, Frank Darcel, Stéphane Grangier, David S. Khara, Valérie Lys, Yves Tanguy, Léonard Taokao. Mais il faut aussi compter sur la présence d’Alexis Aubengue, Christian Blanchard, Lionel Camy, Ingrid Desjours, Claire Favan, Olivier Gay, Ghislain Gilberti, Olivier Keraval, Sandra Martineau, Thomas Geha, Guillaume Lebeau, Fabrice Lebeault, Jean-Noël Levavasseur, Maud Mayeras, David Moitet et bien d’autres !

http://www.unidivers.fr/mine-de-polars-festival-pont-pean-2014/

Petit compte rendu du salon du livre de Paris 2014...

Petit compte-rendu de mon passage au salon du livre... Jeudi soir, j'ai papoté avec Odile Bouhier, fait la bise à Céline Thoulouze, longuement discuté avec Karine Giebel et une jeune femme très sympa qui s'occupe du numérique chez Pocket (mais dont je n'ai pas réussi à retenir le prénom, flûte !), fait la bise à Nadine Monfils... J'ai traîné chez mon éditeur éditions CRITIC et j'ai réussi à ne pas boire trop de champagne.... Samedi, j'ai fait la connaissance de François Baranger (auteur du phénoménal Dominium Mundi), qui dessine aussi comme un Dieu, papoté (encore) avec Laurent Whale (et évité de mourir en testant sa prune à 97 degrés, mais comment il fait pour écrire après avoir ingurgité sa geôle), appris qu'il avait fini son thriller sur Billy Ze Kid, l'ai aussi taquiné sur ses grenouilles... J'ai fait une courte démonstration de wing chun devant des spectateurs morts de rire. J'ai aussi discuté jeu vidéo (j'y comprends rien !) avec Laurent Genefort (qui a du écrire au moins 30 romans), et médecine légale avec Antoine Tracqui (auteur du percutant "Point Zéro", hâte de lire la suite... Il est médecin légiste) tout en lui demandant quand il écrivait, entre deux autopsies... J'ai fait aussi la bise à Sylvie Miller. J'ai vu Douglas Kennedy de loin, fait la bise àAmédée Mallock, fait une bise à Emmanuelle Vonthron Kapp, cherchéBernard Minier (qui n'était pas là), et loupé David S. Khara (passé de Rivière Blanche à Fleuve Noir en moins de quatre ans), et Frank Franck Thilliez, et manqué de peu Gilbert Laporte (qui était à un stand de distance)... Et surtout, j'ai eu la chance de faire des dédicaces pour des lecteurs vraiment super sympas qui se sont déplacés sur le salon pour se procurer la suite du Chant des Âmes, Le Chant du Diable (Le livre)... Ca ne finit pas de m'étonner ! Voilà, rendez-vous en 2015 avec mon nouveau roman, Dragon Noir ! Et à Lens samedi prochain, et à Festival Mine de polars mi avril.... PS... Merci à ma sister, Isabelle Gilistro Rapilly, qui m'a amené mon goûter (1 orange et 2 carrés de chocolat), et bises à Marc Teynier ... Et désolé pour ceux que je n'ai pas cité !!!

Prochaines dédicaces...

- Je serai en dédicace au salon du Livre de Paris sur le stand des éditions Critic le samedi 22 mars : de 15h à 18h...

- Je serai en dédicace au salon du livre policier de Lens le samedi 29 mars : matin et après-midi

Ouest-France, festival de Pont Péan

Pour sa 3e édition, du 5 au 13 avril, le festival retrouve sa scène de crime : Pont-Péan, à 10 minutes au sud de Rennes. Et ajoute quelques ingrédients mystère.

Des auteurs à l'écriture mordante, un jeu d'enquête, des spectacles, des jeux de société ou de rôles, des films, un lâcher de livres dans les transports en commun et pour finir, un salon du livre : Pont-Péan (3 800 habitants), aux portes de Rennes, s'apprête à commettre un nouveau forfait. Mine de rien. Ou plutôt Mine de... polars.

C'est le nom du festival, qui revient chaque année depuis trois ans au mois d'avril. Un crime gratuit, collégial et avec de plus en plus d'adeptes, qui affiche fièrement la complicité de ses partenaires économiques et institutionnels ! À commencer par Calibre 35, un collectif d'auteurs rennais de romans noirs, toujours prêts à dégainer pour la bonne cause.

Sur le thème de la musique

Pourquoi le polar ? « À l'origine du festival, il y a notre volonté de faire vivre notre commune et son patrimoine culturel et architectural en choisissant un thème qui touche le plus grand nombre et en prenant pour cadre le site de la mine, raconte Monique Balounaïck, adjointe à la vie associative et culturelle. Le polar est un genre très riche, il peut être engagé, de science-fiction, du terroir, humoristique... Il peut s'adresser aux enfants aussi bien qu'aux adultes, prendre la forme de bandes dessinées, de films, de pièces de théâtre, de jeux de société... » Un choix multiple qui élargit les possibilités et titillera l'intérêt des simples badauds.

La nouvelle édition a fait de la musique son thème principal, en choisissant comme parrain Frédérick Rapilly. Journaliste à Télé 7 jours, il a écrit deux thrillers Le chant des âmes et Le chant du diable dans les milieux technos.

C'est aussi lui qui a imaginé la petite phrase de départ qui devrait inspirer tous les écrivains en herbe pour le premier concours de nouvelles policières. Ouvert gratuitement aux plus de 18 ans« sans distinction de nationalité ou de résidence », il accueillait vos histoires et méfaits jusqu'au 1er mars.

L'autre nouveauté, c'est la mise en place d'un prix littéraire jeunesse, en lien avec la librairie La cabane à lire. Le prix Baker Street s'adresse aux écoles élémentaires et propose trois sélections : inspecteur Lestrade (lecteurs débutants), docteur Watson (premiers lecteurs) et Sherlock Holmes (lecteurs aguerris). L'ensemble des classes de Pont-Péan se sont inscrites, ainsi qu'une classe de Montgermont et une classe du Finistère.

Facebook et cuisine

« Crimes, coupables, méfaits... » Le site internet et la page Facebook du festival se sont mis au diapason pour une présentation très anthropométrique de l'événement, reprenant le langage des inspecteurs et les fameuses photos de face et de profil des interpellés. Du travail d'orfèvres. Les premiers indices apparaissent dès le mois de mars. Tenez-vous prêts.

Quant à l'édition 2015, il se pourrait bien qu'elle tourne autour de la cuisine. Une idée née du bouquin de Guillaume Lebeau et Anne Martinetti, Crimes glacés, 50 recettes inspirées des polars scandinaves. Savoureux mais aussi logique, car « dans le polar, on ne cuisine pas que les suspects... »

http://www.ouest-france.fr/le-festival-mine-de-polars-recidive-pont-pean-1985450